SILÊNCIO - CLARICE PISPECTOR (TRECHO)

A Magia da Poesia: Silêncio – Clarice Lispector (trecho)

Silêncio – Clarice Lispector (trecho)

 

(…) Como estar ao alcance dessa profunda meditação do silêncio. Desse silêncio sem lembrança de palavras. Se és morte, como te alcançar?
É um silêncio que não dorme: é insone: imóvel mas insone; e sem fantasmas. É terrível – sem nenhum fantasma. Inútil querer povoá-lo com a possibilidade de uma porta que se abra rangendo, de uma cortina que se abra e diga alguma coisa. Ele é vazio e sem promessa. Se ao menos houvesse o vento. Vento é ira, ira é vida. Ou neve, que é muda, mas deixa rastro – tudo embranquece, as crianças riem, os passos rangem e marcam. Há uma continuidade que é a vida. Mas este silêncio não deixa provas. Não se pode falar do silêncio como se fala da neve.

(Clarice Lispector)

(A descoberta do mundo: crónicas – Página 129)

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Silêncio – Clarice Lispector (trecho)

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HERMANN HESSE - POESIA.NET - S PAULO

O melancólico lobo da estepe   Hermann Hesse     Albert Anker (1831-1910), suíço, O escolar PASSEIO NOTURNO Já a noite cai, descansa a rua. Em sonolenta pulsação o rio vai, com suas águas indolentes, rumo à calada escuridão. Resmunga ele, no seu leito fundo, tão contrafeito, pesado e rouco, como se só quisesse repousar; igual a ele, fatigado eu vou. Atravessar a noite e terra estranha é um penoso arrastar-se de um e outro: silente e imóvel peregrinação a dois, sem que nenhum saiba para onde. Albert Anker, Duas crianças com uma lousa À MELANCOLIA No vinho ou entre amigos, de ti eu fugia, pois do teu olho escuro eu sentia pavor: ingrato filho teu, assim eu te esquecia ao toque do alaúde e nos braços do amor. Com toda a discrição, no entanto, me seguias: sempre estavas no vinho que eu tonto bebia e no mormaço das minhas noites de amor e no desdém com que eu a ti me referia. Agora me refrescas os membros cansados e tens minha cabeça em teu colo macio, para o regresso das minhas longas viagens — pois a ti me traziam todos os meus desvios. Albert Anker, Chapeuzinho vermelho COMOÇÃO Turvou-se de repente o vinho no meu copo, fatigado sentei-me e pus-me a olhar o chão: senti branco o cabelo e vago o coração. Riam alto os amigos, bêbados, no salão. Veio à janela a amiga de minha juventude: a Lua, a dilatar o saguão com seu brilho, reluzindo em meu copo e nas lágrimas minhas. Cantavam e berravam, bêbados, meus amigos. Hora após hora eu ando agora, e em minhas faces em fogo sinto os ventos de um distante verão; vocalizo canções de quando era rapaz, penso na pátria — e sei que não a encontro mais. Albert Anker, A creche (1890) LOBO DA ESTEPE Lobo da estepe, vou eu trotando, trotando. O mundo cobre-se todo de neve. De uma bétula, sai voando um corvo; mas em nenhum lugar se vê uma lebre, não se vê uma gazela. Com as gazelas sou tão delicado, ah, se uma aparecesse! Tomá-la-ia nas garras, nos dentes: não há coisa mais linda. Aos mansos, mostro o meu bom coração: em seus tenros pernis enterraria suavemente os dentes, e o sangue claro cu iria sorvendo até mais não poder, para ficar depois a noite inteira uivando em solidão. Uma lebre já me contentaria: mornas carnes de gosto doce à noite. — Mas será que de mim se esconde tudo que torna a vida um pouco mais bonita? Em minha cauda o pelo já branqueia e eu já não tenho a vista tão certeira; faz anos que morreu-me a companheira. Agora vou eu trotando e sonhando com gazelas, vou eu trotando e sonhando com lebres, ouvindo o vento a zunir na noite de inverno; engulo neve, a ver se a goela me acalma, e vou seguindo com o diabo na alma. Albert Anker, Garota descascando batatas A MORTE A PESCAR DE ANZOL Senta-se a Morte e vai pescando-nos da vida com sua linha torpe, invisível e fina. Não há truque ou esforço que nos valha mais: ela tem paciência e uma isca que fascina. Quem cai no seu anzol, pode cavar na areia ou no lodo, ou tentar qualquer manha mesquinha: senta-se a Morte nele, e não mais lá na beira. Está perdido, mesmo que arrebente a linha. Pode, numa escapada, no fundo revolto longo tempo esconder-se ainda com medo dela: para finar-se, está completamente solto. Nada tem gosto mais: o anzol pegou na goela. Albert Anker, Garota alimentando galinhas BORBOLETA AZUL Pequenina borboleta azul no vento esvoaça: um tremor de madrepérola flameja, reluz e passa. Num átimo, num piscar de olhos, eu vi assim flamejante e reluzente a sorte passar por mim. Trecho inicial do filme Easy Rider (Sem Destino), de 1969, com a canção "Born to be wild", da banda Steppenwolf — nome do romance de Hesse. (Clique na imagem para ver o clipe) SETEMBRO Entristece o jardim. Fria nas flores a chuva cai. O verão se arrepia em silêncio diante do seu fim. Pétala a pétala goteja em ouro do alto pé de acácia. O verão ri abatido e perplexo no sonho do jardim em agonia. A prolongar-se ainda junto às rosas, ele espera, de pé, pelo repouso, e os grandes olhos fatigados vai entrecerrando aos poucos. Hermann Hesse Amigas e amigos, Nos anos 60, o nome do escritor suíço-alemão Hermann Hesse frequentava as listas mundiais de best sellers, graças ao romance O Lobo da Estepe, (Der Steppenwolf), que se tornou leitura obrigatória nos meios da chamada contracultura. Nascido em 1877, na Alemanha, Hermann Karl Hesse naturalizou-se suíço em 1923. Filho de missionários protestantes, decidiu não seguir a carreira de pastor, como queriam seus pais. Autodidata, tomou contato com a espiritualidade oriental durante uma viagem à Índia. Em 1912, mudou-se para a Suíça, onde trabalhou como livreiro e operário. A eclosão da Primeira Guerra Mundial provocou uma crise emocional em Hesse que, com isso, aproximou-se da psicanálise, por meio de um discípulo de Carl Gustav Jung. Orientalismo e psicanálise seriam duas influências centrais em sua obra. A partir do final dos anos 30, com o domínio nazista na Alemanha, os jornais deixaram de publicar textos de Hesse no país, e sua obra acabou banida. Em 1946, Hermann Hesse recebeu os prêmios Goethe, alemão, e o Nobel. O escritor faleceu em 1962, aos 85 anos. •o• Além de O Lobo da Estepe, outros romances de Hesse, como Demian e Sidarta, também experimentaram trânsito intenso nos anos 60 e 70. Mas pouca gente sabe que o autor também escreveu poesia. Tenho aqui nas mãos o volume Andares – Antologia Poética, publicado em 1982, com tradução e prólogo do poeta capixaba Geir Campos (1924-1999). Como diz o tradutor, tanto na prosa como na poesia, Hesse “mostrou-se permanentemente preocupado com a busca de um sentido para a vida, levando-o essa busca a preferir a solidão, longe das aglomerações urbanas que lhe eram penosas de suportar”. Ao lado, uma pequena seleção de poemas de Hesse. Ao contrário do que sempre faço, desta vez as traduções não vêm acompanhadas dos originais, uma vez que a antologia Andares, minha fonte, é monolíngue. •o• O clima dominante nos poemas de Hesse é o da melancolia e de certa contemplação proustiana do tempo perdido. Em “Comoção”, por exemplo, ele diz: “penso na pátria — e sei que não a encontro mais”. Em “Passeio Noturno”, o sujeito lírico dialoga com um rio. Sentindo-se estrangeiro, o indivíduo se vê como igual ao curso d’água: ambos peregrinam sem saber aonde vão. Poderíamos dizer que o rio, inexoravelmente, vai dar no mar. Quanto a seu companheiro humano, nunca se sabe. Em “À Melancolia”, o narrador declara que, depois de todas as suas longas viagens, ele retorna exatamente para a melancolia, mais: revela-se um filho ingrato dela. É interessante ressaltar que, obviamente, narrador e poeta não são a mesma pessoa. Apesar dessa inclinação para a solidão e o recolhimento, Hesse casou-se várias vezes. Assim como se observa esse diálogo com o rio, o orientalista em Hesse o conduz repetidamente para observar os movimentos naturais das árvores, dos animais, da sucessão das noites e dias. No poema “Lobo da Estepe”, quem fala é um lobo. Um canídeo com raciocínio humano, vagando na neve e mostrando sua condição de natural predador: “Com as gazelas sou tão delicado, / ah, se uma aparecesse! / Tomá-la-ia nas garras, nos dentes: não há coisa mais linda”. “A Morte a Pescar de Anzol” mostra as artimanhas da morte para fisgar suas vítimas. Não há saída para os “peixes” capturados. “Borboleta azul” é uma canção de lirismo triste e musical. Por fim, “Setembro” celebra o término da estação de estio no hemisfério norte: “O verão se arrepia / em silêncio diante do seu fim”. •o• Algumas curiosidades sobre a repercussão da obra de Hermann Hesse. * O romance O Lobo da Estepe foi traduzido pela primeira vez no Brasil em 1935, por Augusto de Souza. Nos anos 60 e 70, Hesse foi um dos autores estrangeiros mais lidos no país. * O Lobo da Estepe tornou-se tão conhecido entre os jovens dos anos 60 que até serviu para batizar uma banda de hard rock americana, a Steppenwolf. O grupo marcou época com o sucesso “Born to be Wild”, canção que está na trilha sonora do filme Easy Rider (1969), dirigido por Dennis Hopper e estrelado pelo próprio Hopper, Peter Fonda e o então estreante Jack Nicholson. A canção carrega outra curiosidade: nela, usa-se pela primeira vez a expressão heavy metal, que viria depois a batizar um dos estilos de rock pesado. * Uma das razões para o sucesso de Hesse entre os jovens dos anos 60 e 70 era seu orientalismo místico. O guitarrista mexicano Carlos Santana diz que o título de seu segundo disco, Abraxas (1970), vem de um trecho do romance Demian. Nesse livro, Abraxas é uma divindade de características humanas. Um abraço, e até a próxima.Carlos Machado •o• LANÇAMENTO Noite Alta e Outros Poemas • Ruy Espinheira Filho O poeta baiano Ruy Espinheira Filho lança em São Paulo seu novo livro de inéditos, Noite Alta e Outros Poemas, publicado pela Editora Patuá. Quando: Quinta-feira, 23/07/2015, a partir das 19h Onde: Bar Canto Madalena Rua Medeiros de Albuquerque, 471 Vila Madalena São Paulo - SP   •o• Visite o poesia.net no Facebook: Poética   Nova Fronteira, 2a. ed., Rio de Janeiro, 1982 _____________ * Myriam Fraga, "Olho de vidro", in O Risco na Pele (1979) ______________ - Imagens: pinturas de Albert Anker (1831-1910), suíço

poesia.net www.algumapoesia.com.br Carlos Machado, 2015

Hermann Hesse * In Andares - Antologia Poética    Nova Fronteira, 2a. ed., Rio de Janeiro, 1982 _____________ * Myriam Fraga, "Olho de vidro", in O Risco na Pele (1979) ______________ - Imagens: pinturas de Albert Anker (1831-1910), suíço

   

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A Magia da Poesia: Nosso Tempo – Drummond

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Nosso Tempo – Drummond Posted: 07 Jul 2015 09:00 AM PDT A Magia da Poesia >> Contribua via Benfeitoria >> Compre na nossa loja virtual Amo Poesia Nosso Tempo – Drummond I Esse é tempo de partido, tempo de homens partidos. Em vão percorremos volumes, viajamos e nos colorimos. A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua. Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos. As leis não bastam. Os lírios não nascem da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se na pedra. Visito os fatos, não te encontro. Onde te ocultas, precária síntese, penhor de meu sono, luz dormindo acesa na varanda? Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo sobe ao ombro para contar-me a cidade dos homens completos. Calo-me, espero, decifro. As coisas talvez melhorem. São tão fortes as coisas! Mas eu não sou as coisas e me revolto. Tenho palavras em mim buscando canal, são roucas e duras, irritadas, enérgicas, comprimidas há tanto tempo, perderam o sentido, apenas querem explodir. II Esse é tempo de divisas, tempo de gente cortada. De mãos viajando sem braços, obscenos gestos avulsos. Mudou-se a rua da infância. E o vestido vermelho vermelho cobre a nudez do amor, ao relento, no vale. Símbolos obscuros se multiplicam. Guerra, verdade, flores? Dos laboratórios platônicos mobilizados vem um sopro que cresta as faces e dissipa, na praia, as palavras. A escuridão estende-se mas não elimina o sucedâneo da estrela nas mãos. Certas partes de nós como brilham! São unhas, anéis, pérolas, cigarros, lanternas, são partes mais íntimas, e pulsação, o ofego, e o ar da noite é o estritamente necessário para continuar, e continuamos. III E continuamos. É tempo de muletas. Tempo de mortos faladores e velhas paralíticas, nostálgicas de bailado, mas ainda é tempo de viver e contar. Certas histórias não se perderam. Conheço bem esta casa, pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se, a sala grande conduz a quartos terríveis, como o do enterro que não foi feito, do corpo esquecido na mesa, conduz à copa de frutas ácidas, ao claro jardim central, à água que goteja e segreda o incesto, a bênção, a partida, conduz às celas fechadas, que contêm: papéis? crimes? moedas? Ó conta, velha preta, ó jornalista, poeta, pequeno historiador urbano, ó surdo-mudo, depositário de meus desfalecimentos, abre-te e conta, moça presa na memória, velho aleijado, baratas dos arquivos, portas rangentes, solidão e asco, pessoas e coisas enigmáticas, contai; capa de poeira dos pianos desmantelados, contai; velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos, contai; ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chão da costureira, luto no braço, pombas, cães errantes, animais caçados, contai. Tudo tão difícil depois que vos calastes… E muitos de vós nunca se abriram. IV É tempo de meio silêncio, de boca gelada e murmúrio, palavra indireta, aviso na esquina. Tempo de cinco sentidos num só. O espião janta conosco. É tempo de cortinas pardas, de céu neutro, política na maçã, no santo, no gozo, amor e desamor, cólera branda, gim com água tônica, olhos pintados, dentes de vidro, grotesca língua torcida. A isso chamamos: balanço. No beco, apenas um muro, sobre ele a polícia. No céu da propaganda aves anunciam a glória. No quarto, irrisão e três colarinhos sujos. V Escuta a hora formidável do almoço na cidade. Os escritórios, num passe, esvaziam-se. As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas. Salta depressa do mar a bandeja de peixes argênteos! Os subterrâneos da fome choram caldo de sopa, olhos líquidos de cão através do vidro devoram teu osso. Come, braço mecânico, alimenta-te, mão de papel, é tempo de comida, mais tarde será o de amor. Lentamente os escritórios se recuperam, e os negócios, forma indecisa, evoluem. O esplêndido negócio insinua-se no tráfego. Multidões que o cruzam não vêem. É sem cor e sem cheiro. Está dissimulado no bonde, por trás da brisa do sul, vem na areia, no telefone, na batalha de aviões, toma conta de tua alma e dela extrai uma porcentagem. Escuta a hora espandongada da volta. Homem depois de homem, mulher, criança, homem, roupa, cigarro, chapéu, roupa, roupa, roupa, homem, homem, mulher, homem, mulher, roupa, homem, imaginam esperar qualquer coisa, e se quedam mudos, escoam-se passo a passo, sentam-se, últimos servos do negócio, imaginam voltar para casa, já noite, entre muros apagados, numa suposta cidade, imaginam. Escuta a pequena hora noturna de compensação, leituras, apelo ao cassino, passeio na praia, o corpo ao lado do corpo, afinal distendido, com as calças despido o incômodo pensamento de escravo, escuta o corpo ranger, enlaçar, refluir, errar em objetos remotos e, sob eles soterrados sem dor, confiar-se ao que bem me importa do sono. Escuta o horrível emprego do dia em todos os países de fala humana, a falsificação das palavras pingando nos jornais, o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo com flores, os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar, a constelação das formigas e usurários, a má poesia, o mau romance, os frágeis que se entregam à proteção do basilisco, o homem feio, de mortal feiúra, passeando de bote num sinistro crepúsculo de sábado. VI Nos porões da família orquídeas e opções de compra e desquite. A gravidez elétrica já não traz delíquios. Crianças alérgicas trocam-se; reformam-se. Há uma implacável guerra às baratas. Contam-se histórias por correspondência. A mesa reúne um copo, uma faca, e a cama devora tua solidão. Salva-se a honra e a herança do gado. VII Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos para cada hora e dor. Há fortes bálsamos, dores de classe, de sangrenta fúria e plácido rosto. E há mínimos bálsamos, recalcadas dores ignóbeis, lesões que nenhum governo autoriza, não obstante doem, melancolias insubornáveis, ira, reprovação, desgosto desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado. Há o pranto no teatro, no palco? no público? nas poltronas? há sobretudo o pranto no teatro, já tarde, já confuso, ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo, vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam ratos noturnos, vai molhar, na roça madura, o milho ondulante, e secar ao sol, em poça amarga. E dentro do pranto minha face trocista, meu olho que ri e despreza, minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado, que polui a essência mesma dos diamantes. VIII O poeta declina de toda responsabilidade na marcha do mundo capitalista e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas promete ajudar a destruí-lo como uma pedreira, uma floresta um verme. ( Carlos Drummond de Andrade ) (Poema digitado e novamente conferido por mim mesmo, publicado em Antologia Poética – 12a edição – Rio de Janeiro: José Olympio, 1978, ps. 109 a 116)